No nos pertenecemos.

La verdad, la mera verdad, es que no somos dueños de nosotros mismos, y el control que ejercemos sobre el destino es risible. Somos marioneticas víctimas de los caprichos infantiles de un ser superior que tiene eternamente tres años. Ayer me quedé atorado en una conversación que ni busqué, ni quería. Después de salir de cierto taller literario, o como se llame, acompañé a un desconocido, colombiano desconocido, a la estación del tren. Me invitó a escuchar su poesía, a tomarnos una gaseosa en un mcdonalds. La historia de su vida fue el generoso bonus que me mantuvo lejos de mi casa más tiempo del que quería. Fui gustoso recipiente, oídos generosos, pero quería llegar a mi casa temprano (sea lo que signifique eso en NY) pero no pude.

Hoy, después del taller de teatro (qué abuso de talleres), se nos enredaron algunos vinos y cuando pude huir y huí, ya a dos cuadras de mi apartamento, me encontré con A y El Primo, que iban a jugar billar. Física de colores y cervezas en paño naranja. 4:41, las maletas de mis padres con mi nueva ropa interior quién sabe dónde, lejos de dormir a la hora de dormir. Enredado en cualquier bifurcación, vuelta de página, cosa así. Títere que anuncia en craiglist la búsqueda de titiritero. El dedo de díos presionando mi coronilla.