La futilidad de sentir amor hacia una fotógrafa

El amor es una de esas cosas (de tantas) que nos hace sentir Humanos, por medio de la cual nos sentimos inútiles a la vez que todopoderosos, por medio de la cual apreciamos el sentido de nuestra fragilidad. Por lo humano, rebasa nuestra capacidad de decisión, de todo intento de juicio racional; por amor, perdemos el control. Por principio, el amor es eso: ser incapaces de tomar las riendas, ser devorados por algún impulso inutilmente explicable. "Caída Libre" es una expresión paradójica: si caemos de manera definitiva e incontrolable, no hay posibilidad de decisión, de libertad. Siempre estaremos atados a la ley de gravedad.

El amor, como esfuerzo o idea, siempre es inútil, incapaz de explicaciones o teorias, bien protegido de las palabras y las ideas. Es una lucha perdida, no porque no valga la pena, sino porque de antemano hemos decidido rendirnos. Muestrame alguien que se haya negado al amor, y yo te mostraré a un ser triste. Y cobarde.

De tantas posibilidades de amor, una muy necia es la de caer rendido ante una fotógrafa. Les advierto. No de alguien que tome fotos, si no que esté obsesionada por, que vea el mundo a través de los ojos de, que respire como. De alguien que no tenga ojos si no ventanas, no párpados, si no cortinas. De alguien que se detenga en medio de la calla a recoger sombras.

Y no importa cuánto la ames, ni por qué (ni siquiera si es por los motivos correctos, suponiendo que haya tal cosa como motivos correctos). El amor será inútil, no porque sea amor, si no porque a pesar de los pesares, de que te esfuerces, de que amanezcas cada día queriendo ser mejor y lo logres, siempre serás nada más que un objeto en el que se refleja la luz.

Y a pesar de que ella te mire con sus ojos Canon, no te estará mirando a ti, estará mirando como el sol, o el bombillo, o la vela, crea sombras en tu perfíl o ilumina tu mirada enamorada o alumbra tu cabello despeinado.

Y si, aun así o por eso, te sientes mal, habrás fracasado:

lamentandote ser sólo luz, para un ser en que sólo la luz existe.

Hoy si ya estoy a punto de despellejarme de una vez por todas. Tengase.

Ad uno al infinito; es hora de conjurar lo imposible.

Hoy he amanecido con nuevos rasguños, debajo de los dos pulgares de mis dos manos.

Hoy una nueva cortada en alguno de mis dedos; pequeña, incapaz de alarmar a alguien. Bonitas si son las servilletas con las que paré la sangre. Pero es muy bobo guardarlas porque lo que ahora veo carmesí luego se vuelve café. El color de la sangre es mi favorito, pero la única manera de mantenerlo es mantenerse sangrando. Tal vez por eso también me gusta.

Todos los días me corto un poquito, pero en partes donde no sale sangre. Pero lo bueno de que las heridas del espíritu son invisibles es que nadie se puede sentir atraído por ellas, no se corre el riesgo de que me regalen lástima, ni que nadie se preocupe de más.

No importa tanto lo que creemos que somos:
el tiempo pasará sólo para probarse inútil
y,
en el camino,
en la sucesión de segundos,
en la acumulación de arrugas,
también servirá para comprobarnos inútiles.

Todo lo bello siempre se define en contraste
sólo en contraste
con lo que no lo es.

Habrá que querer, pues, los días inútiles,
las tardes vacías,
la monotonía de los trenes
y los párpados cerrados.
Habrá que querer lo monotónico,
lo inaudible,
los momentos en que el mundo calla
y aun así es incapaz de silencio.

Tendrán sentido los momentos en que la alegría no alcance a ser euforia,
en que el placer no alcance a ser algo más,
en que la canción quede a medias
por los motivos equivocados.

Y si el agua que cae en la ducha
no es memorable,
habrá que quererla por no ser memorable.
Lo mediocre es una condición necesaria para que nazca lo sublime.

No nos desesperemos
si el Absoluto no nos ha visitado,
si no hemos podido abrazar el Universo,
saltar en el Instante,
mirar a los ojos la Eternidad.

Es de esperarse que no rompamos estructuras,
ni que cada movimiento en nuestra cama reinvente el mundo,
o que no nazcamos de nuevo después de cada estornudo.

No podemos desear lo que tenemos,
no podemos destruir lo que nadie ha construido.
No podemos negar lo que no existe.

No nos desesperemos,
que es en el pantano de lo cotidiano
de dónde salen los gases
que hacen explotarnos en lo increible.

" A lot of people don't have much food on their table,
But they got a lot of forks n' knives,
And they gotta cut somethin'."

Bob Dylan en Talkin' New York

Tren:

El tipo de Cleveland, Ohiao, que me recomienda escuchar Al Green, habla sobre las luces que se elevan en el Ground Zero. Me dice que no las pueden poner por varios días, porque arruinan el sistema de migración de las aves, y las aves son importantes, el medio ambiente es importante. Le digo que nosotros lo jodimos. Me dice que ya estaba jodido cuando lo encontró.

Hay algo en negarnos, que nos define.

http://sicrevista.com/

Parece que el miércoles nos vamos a presentar en un sitio. Hoy confirman. Neil dice que nos quedamos en NY por lo menos dos semanas más. El insomnio continúa. Me siento bien plutón.

Apenas me repongo del concierto de anoche. No me sentí bien, la verdad. Aunque Neil dice que sonó bien y a la gente le gustó. Luego me emborraché. Terminé en la cama con una chinita. Me desperté con rabia, salí a la calle, caminé hasta el hotel.

Otra vez busco las enseñanzas de Mark. Otra vez me aburren.

Ando un poco desubicado por el cambio del horario. El avión llegó a New York a eso de las siete de la noche, y llevo diez horas como delirando y sin ningún atizbo de sueño. Intenté dormir (mañana es un día muy largo, o mejor dicho hoy, más tarde, en unas cuantas horas). Incluso me masturbé pensando en mi novia de la universidad pero quedé con mi sexo en las manos y la sábana mojada y los ojos abiertos, y el antebrazo cansado, y con ganas de pararme y mirar por la ventana. Fui un rato al cuerto de Mark, que ahora anda durmiendo casi tres horas diarias, porque está practicando una rama del budismo. Estaba tan aburrido que fui donde él, los demás dormían. Pero me terminó aburriéndo más hablando de las propiedades del ginger.

Empecé a trabajar en la canción. Pero me siento tan fuera de lugar que no me nace escribir o cantar. La verdad es que estoy desmotivado y sólo quisiera irme dos semanas a la casa de mis padres a disparar al horizonte y reparar algo. Pero hoy hay concierto, y el manager dice que es importante.

Estoy trabajando en la letra de la canción,

Somebody said

That at my shoulders is placed

The endless rage

That belongs to you.

Somebody howls

That I have no control,

That I should be gone,

Before I fuck you.

Somebody screams,

And screams so high

That I have no time

To forgive you.

And I only sing

About the ways the city

stinks

Even the rainbow sinks

on a colorful toilet.

I go further and feel

That a day as today

I don’t belong here

Open that door

‘Cause I belong

everywhere.

I have some faith

‘cause one nigh on the train

I meet the wisest man

And He was sleeping.

I did some noise

And with his deepest voice

He show me the show

that I was looking for.

The truth is on the bottom of the bottle.

Wrong bottle.

Wrong bottle.

Understand emptiness

Empathize void.

?quieres ser feluis?